• Amazon como utopía (2023) reúne los textos experimentales que Víctor Atobas escribió durante la pandemia y que habían permanecido inéditos hasta ahora
• El libro saldrá a la venta el 16 de marzo, en formato digital, a un precio de 4,99€

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AMAZON COMO UTOPÍA

 Descarga la nota de prensa (PDF)

Autor: Víctor Atobas
Editorial: Zoozobra Magazine
Fecha de publicación: 16 de marzo de 2023 en Amazon
Formato: digital (epub, Kindle)
Precio: 4,99€

Sinopsis:

Sugerimos un experimento mental: concebir Amazon como figura de la utopía nos ayudaría a imaginar una situación en la que la totalidad social decidiría sobre las políticas a emprender -por ejemplo, frente a la pandemia- habiendo tomado el control de la economía mediante la planificación. Sin embargo, este experimento que se propone al lector depende del marco más amplio del cibercomunismo, y es a este respecto que resultaba necesaria la ampliación de la primera versión del texto para vincular a Amazon con la teoría cibercomunista, así como concebir a la cadena de bloques dentro de la problemática del fetichismo de la mercancía y criticar los diagnósticos negativos que conducen a la negación del novum utópico bajo la forma de teorías y políticas reformistas.

Además, este tomo publica por primera vez:

• Tomás Moro en tiempos del coronavirus: relato que sirve como ilustración artística del experimento propuesto.
• Artículo acerca de los NFTs como utopía.

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Otros libros de Víctor Atobas:

La trampa de Tánatos

Manifiesto ni-ni

Autoridad y culpa

El deseo y la ciudad. La revuelta de Gamonal

SINOPSIS:

Capital parece extenderse de una forma casi infinita, como si quisiera ocuparlo todo y no dejar tierra alguna sin conquistar, sin traducir en términos de más y más capital de cualquier tipo. A esta tentativa del sistema responde el deseo como grito último y desesperado de lo político, es un grito para salir del laberinto, la ciudad cerrada como mundo que habitamos cotidianamente, el mundo en que nuestros deseos son capturados y desplazados por parte de las máquinas sociales, registrados por el capital que introduce la carencia, la falta. No se trata tanto de represión como de producción y traducción del deseo. En esa ciudad cerrada hay aperturas, fugas, movimientos y trayectos imprevistos. Revuelta. Gamonal 2014.

DATOS:

Tamaño A5 (148x210mm)

Páginas: 96

Edita y distribuye: Colectivo de Prensa Zoozobra Magazine (NIF: G09566746)

PVP: 7€

Fecha de lanzamiento: Dentro de muy muy poco…

Si estás interesado en hacerte con tu ejemplar antes de que salga a la venta, firmado y dedicado por el autor escribe a buzon(arroba)zoozobra.com

Se me caen de las manos las palabras,

el sentido, la vida,

esta tarde de marzo en que las cosas

se muestran como ajenas,

sin aroma ni flor,

sin poros y sin fondo

ni caridad ni amparo. Yo camino

descabalado y zurdo

junto a un río que solamente es río,

bajo un cielo que no me corresponde,

entre piedras y álamos

que apenas si son álamos y piedras.

Los signos ¿dónde han ido?

El aire se enrarece y lentamente

se me enturbian los gestos en las aguas

de un mundo enmudecido.

Ya de regreso en casa me detengo

junto a la puerta.

Escucho.

Un vacío sin ecos me conforma.

la noche ardida, Conrado Satamaría, poeta, poesia, lirismo, lanzamiento, Ruleta Rusa Edicones,

Esta es una historia de amistad, un relato de Ignacio Aldecoa narrado por Bukowski, un esperpento, un camino sin salida. La historia de unos amigos de un barrio de Huelva que viven ciegos de porros y cerveza, que se ríen de sí mismos, cuando, accidentalmente, tienen que deshacerse de un cadáver. Pero también es una historia de amor trágico y doloroso. El mismo amor que ha creado las más importantes obras de la literatura universal o las más pequeñas. Historias como ésta.

“Ahora a mi lado estaba Juanita, un bujarra tan bonito como el recorte celeste de las tardes sobre la retama, en La Bota, sobre la arena, sin toalla, con un litro y un porro. Juanita es amigo del barrio desde siempre,muy maricón desde chico. Bajaba a la plazoleta con las uñas y los labios pintados y se ponía de portero. Era buenísimo. Y sin miedo. Se te tiraba a los pies y se dejaba media carne en el cemento. Después se levantaba rápido, muy parguela, con el balón contra el pecho, y se ponía a gritar, que había que cerrar más, que delante solo uno. Sabía mandar. Un máquina, sin guantes, sin rodilleras, siempre con la camiseta de portero de su hermano. Un amigo de verdad, sin miramientos ni paraqués”.

El autor

Mario Marín (Huelva 1971) es Licenciado en Bellas Artes por la Universidad de Sevilla, artista plástico transgresor, inquieto y curioso. El color de las pulgas es su primera novela. Tanto en el arte como en la literatura, Mario plantea sus propuestas como escenarios estéticos y necesariamente desollados.

Estos días llega a las librerías mi trabajo «Walter Benjamin. La vida que se cierra» (Catarata). Como quiera que me consta que hay quien aguarda expectante su salida, me siento en la obligación de refrenar eventuales entusiasmos: el texto, de cariz fundamentalmente biográfico, es un material muy modesto.

Junto con un prólogo y un epílogo, la obra tiene cuatro capítulos. El primero resume de forma rápida la vida de Benjamin, intenta describir su carácter personal y sopesa su relación con España. El segundo analiza el deterioro que la situación de Benjamin experimentó en los años del exilio (1933-1940). El tercero, el más largo, aporta un estado de la cuestión en lo relativo a lo que ocurrió, con Portbou como epicentro, en los últimos días, trágicos, de la vida de nuestro autor. El cuarto, en fin, toma como núcleo el que pasa por ser el último trabajo de Benjamin, las «Tesis sobre el concepto de la historia», y lo emplea para levantar un balance de las adhesiones político-ideológicas del pensador alemán.

Confesaré que cuando el libro estaba ya en pruebas me pasó por la cabeza la extravagante idea de que, en vez de haberle dado el perfil de un ensayo convencional, más inteligente hubiera sido buscar el camino de la ficción. Afortunadamente la cosa no tenía remedio. Si ya disponemos de ficciones sugerentes sobre los últimos años de Benjamin, mi talento en ese terreno es nulo y, creo, un capítulo como el dedicado a lo que presuntamente sucedió en Portbou se habría resentido sensiblemente. Quede pues, en su modestia, la obra como está.

Permítaseme que agregue que aunque el sufrimiento de Benjamin en sus últimos meses no tiene parangón con el que pueda atenazarnos, en el mundo semiopulento, a tantos de nosotros, su periplo final, y los pensamientos que lo acompañaron, con los sinnombre y los frenos de emergencia de por medio, son de trágica actualidad en estos tiempos que nos ha tocado vivir. «Hay esperanza, mucha esperanza. Pero no para nosotros», escribió Franz Kafka.